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25/09/12

Lacrima


Lontano dagli uccelli, dai greggi,
dalle villanelle, bevevo,
accoccolato in qualche landa
circondata dai boschi di nocciuoli,
in una tepida e verde foschia pomeridiana.
Che cosa potevo bere in quella giovine Oise
- olmi senza voce, erba senza fiori, cielo coperto-,
che cosa attingevo alla zucca di colocasia?
Qualche liquor d'oro insipido,
e che fa sudare.
Parevo una brutta insegna d'albergo.
Poi l'uragano mutò il cielo, fino a sera:
furono paesi neri, laghi, pertiche,
colonnate sotto la notte azzurra, stazioni.
L'acqua dei boschi si perdeva in sabbie vergini,
il vento scagliava dal cielo ghiaccioli ai pantani...
E dire che, come un pescatore d'oro o di conchiglie,
non mi sono dato pensiero di bere!
(Rimbaud)


4 commenti:

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